Бог мой, это лишь сон... Бог мой, какой страшный сон...
Это был не сон, это были бредни воспаленного мозга. Конечно, так он и придет к тебе извиняться, просить прощения и обвинять тебя в том, что ты его оставила, не пошла за ним, не догнала и не удержала, а потом вела себя так, будто он для тебя ничего не значит. Реалисткой надо быть. Ре-а-лист-кой. Все закончилось. В-с-ё. Не будет больше прогулок, кино, Питера и московских ночей. Не-бу-дет. И какой-то там глупый сон не должен изменить этого убеждения, иначе снова будет больно.
А знаете, что самое во все этом замечательное? Что когда я начала выползать из пучины сна, он начал писать мне голубыми буквами...